Não podemos (nos) proteger para sempre

Não aconteceu de repente, foram meses até aquela luzinha piscar e eu me dar conta de uma parte da vida até então posta na escuridão. Lembrei do seu medo de pegar o carro e de deixar a luz apagada. É melhor assim, você não entenderia. Não entendia mesmo, porque tinha uma bicicleta e a luz pouco me incomodou na retina. Acho que não dá pra entender um medo se as nossas escolhas não são a resposta para ele. Sem carro, você aprendeu a pedalar. Fazia anos que não se reencontrava com esse guia e sorria pelas ruas. A fobia da luz você não conseguiu driblar. Mas acredito que vamos até onde dar pé, até onde quem somos lá dentro da gente berrar de dor. 

Suas dores e berros me fizeram perceber que a bicicleta estava errada e que você precisava ficar horas e horas exposta ao breu completo. Não dá pra curar alguma coisa fugindo disso, né? E, com o sorriso e a lâmpada sobre a cabeça, você fugia quase que furtivamente. Mas, então, isso aconteceu. Eu aconteci bem no meio do seu berro de dor. 

A gente não pode obrigar alguém a entrar num carro ou se trancafiar num calabouço, porque a minha escolha não é a mesma que a sua. Pessoas diferentes, escolhas diferentes, dores diferentes. É tudo diferente, mas uma coisa é igual pra todo mundo: a proteção. Quem pula de para-quedas, ou se declara no primeiro encontro, ou não tem medo da noite, apesar de coragem, tem algum senso de proteção. Quer estar protegido. Isso não diminui quem são, ou o que desejam. Quando você escolheu pela bicicleta e pelo quarto aceso, você quis proteção. E sei que não foi uma escolha sua, mas do seu berro de dor. Aquele último passo antes de reivindicarmos: não dá mais. 

Quando aceitei seu berro de dor, eu estava continuando a te proteger. Pensei comigo: vai ficar tudo bem, seria errado se eu dissesse não. Mas eu disse sim. E como voltar atrás? Aí aconteceu: é doloroso proteger alguém quando se sabe que, por trás daquilo, existe tamanha dor - algo que não entendi até hoje. O meu berro de dor é diferente do seu. 

Se a gente (se) protege finge que a dor não está ali. A gente não se nega a conviver com os carros na calçada e o apagão de energia após uma tempestade desde que não precisemos guiar nem um automóvel e que a luz apareça algumas horas depois. A proteção está lá, nos reflexos dos vidros e nas chamas das velas. A gente (se) protege com medo do amanhã, de um desculpa, acho que você entendeu errado e da roleta russa que o acaso propõe. A gente (se) protege porque tem medo de que o outro tenha medo. 

Mas a gente deveria mesmo é deixar de ser tão cuidadoso e deixar que o erro (não o berro da dor) (nos) ensine algo. Se não existem machucados, como as cicatrizes vão ficar na gente? A cicatriz é o seu joelho ralado quando fez a curva errada e a bicicleta derrapou. A cicatriz é o seu dedo queimado pelo fogo do fósforo. A gente tem que aprender a deixar as dores irem para que, de proteção, passem a serem memórias. 

E, se você  protege uma memória, do que vai lembrar que viveu?

 Fotografia: @herefallsthenight

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O tempo passa e a às vezes achamos que não vamos ter como recomeçar.
Eu achei isso por sete meses (o último texto que postei no blog foi em janeiro).
Felizmente, sempre existem pessoas e momentos que nos fazem relembrar da vida
e do quanto ainda somos e temos pela frente.

Um abraço quentinho pra Carol, a única pessoa que entende o que é ser um ✵spark✵

Love, Nina :)