O oceano guarda as minhas colheres

Quando as coisas estão ruins, eu procuro pelo oceano. Ele me lembra que não importa quão raso ou profundo seja, vai dar pé, mesmo nos piores dias. Ele arrebenta em meus pés e me traz respostas, assim como eu envio algumas cartas para além de tudo o que meus olhos conhecem. 

O oceano sabe que existe muito azul, um azul escuro, em mim - e, às vezes, não dá pé. Às vezes, é tanto azul que parece um maremoto, invadindo ilhas, destruindo os dias alegres, soterrando lembranças intocadas. Mas, quando tudo isso acontece, quando a água verte e não sei como parar, é quando o oceano consegue me dizer: vai parar. Não é que ele saiba como, ou quando - mas ele sabe, porque as coisas voltam, também. As ondas que já atingiram rochedos, submergiram baleias e feriram navios também já tocaram a areia, os pés das crianças e serviram de moldura para tantas fotografias.

Às vezes, ele vem em fragmentos. Traz todos os sentimentos juntos, os que não conseguiram transbordar. Mesmo que sejam bolhas, se parecem com cinzas, porque eu não sei bem como remontá-los a partir de todas essas partículas soltas, à minha espera. Eu sinto tudo isso, mas não entendo direito. É uma paisagem linda, sem palmeiras, mas com muitas conchas - só que parece estar em um mosaico desorganizado. Se você chegar muito perto de um mosaico não verá o todo, não saberá o que está enxergando, não saberá o que está à sua frente. Às vezes, ficar muito perto do oceano é assim: você não entende qual é o propósito. Pode ser um afogamento, mas também pode as ser férias. 

O oceano em mim não é mais como um maremoto. Eu sequer me sinto no meio dele; não sou mais o oceano, mas o barco acima dele. E não estou mais dentro do barco, também. Eu esperei por esse momento: no qual eu seria o barco, não mais que estivesse à mercê dele. 

Eu sei: barcos quebram, explodem, afundam - mas eu não tenho mais medo. Acho que eu não tenho mais medo do oceano em mim, entende? 

Barcos trafegam pelas coisas que carregam, e eu não tenho mais medo da carga que ele - eu - leva, ou do peso dela. Eu sei que vai ficar difícil, às vezes, insuportável; às vezes, será difícil sobreviver a tantos reparos, mas alguns barcos sabem como pairar acima da tempestade, sabem que vai existir céu azul e sol, sabem que existe vida a ser completada e desejada e amada. Alguns deles sobrevivem com metade do carregamento faltando, com o motor exausto e com muitas ranhuras. Alguns chegam ao seu destino, mesmo quebrados, mesmo que isso custe tudo o que são. 

Eu ainda estou com uma colher na mão, tentando retirar a água que entra. Isso ainda não acabou, eu ainda sou essa pessoa, só que eu não tenho mais pavor da água gelada, do sal na pele, do quanto ela arrebenta todos os meus fios. 

Eu estou saindo da tempestade, posso ouvir os pássaros do continente, ver a espuma que bate com mais gentileza - quase um shhh, você está sobrevivendo -, respirar gotículas mais suaves que não tentam me sufocar. 

Eu não estou mais afogada. Meu barquinho não virou. 

Algumas colheres foram embora com as ondas mais furiosas, e eu achei que fosse morrer. Mas tudo precisava sobreviver e ouvir as últimas batidas extenuadas pedindo, implorando que a calmaria voltasse, porque oscilar é melhor do que virar. Oscilar significava que eu estava tentando resistir com a minha única colher. 

Ela sobreviveu; menos brilhante do que antes, agora bastante corroída pela água e pelo sal. 

O barco está em reparação. Mas o oceano é testemunha: as coisas sempre chegam onde precisam estar, desde o início. 

Algumas viagens são mais longas do que outras, mas não significam que não precisavam ser feitas. Também não significam que nos querem distante de quem somos: é porque nos querem mais perto do que jamais estivemos da vida. 

A realidade vai quebrar seu coração.

A sobrevivência não será a parte mais difícil,

é manter todas as suas esperanças vivas

quando todo o resto de você morreu.

Então, deixe quebrar seu coração.

26, Paramore

Love, Nina :)